Otoño
" Volverán las tupidas madreselvas de tu jardín las tapias a escalar, y otra vez a la tarde aún más hermosas sus flores se abrirán. Pero aquellas, cuajadas de rocío cuyas gotas mirábamos temblar y caer como lágrimas del día… ¡esas… no volverán! ". Gustavo Adolfo Bécquer Este otoño estoy paseando quizá más que ningún otro. Contemplo las hojas amarillas, marrones, verdes, rojizas y naranjas de los árboles, que caen día tras día, llenando el suelo con cada nuevo paseo, y me asombro de la belleza que embriaga todo, como si emborrachara a los viandantes, que hacen entusiasmados el mismo recorrido que yo, armados con las cámaras de fotos de sus teléfonos móviles y las zapatillas de deporte de rigor, como atuendo necesario de este otoño lluvioso de pandemia mundial. Y quizá ahora mismo esté en una estación otoñal en mi maternidad, un otoño de los muchos que seguro va a haber en esta aventura de ser mamá, por eso me siento tan mimetizada con los árboles cada vez más desnudos, los día